Feuilles qui glissent lentement, dans le vent de Septembre.
Frissons qui nous parcourent dans chacun de nos membres.
Fragile sensation qui va, vient, nous échappe.
Frémissant tourbillon qui peu à peu nous happe.
Comme un coeur qui brusquement s'arrête.
Cessant contre cette douleur de tenir tête.
Caressant et brisant nos plus doux espoirs.
Collant à nous nos idées les plus noires.

Un rêve, une illusion, une amitié désagrégée...
Un enfant seul qui ne peut s'empêcher de pleurer...

C'est la solitude qui à elle seule nous casse.
Ce n'est que l'habitude qui fait qu'on nous ramasse.
Cet oiseau noir qu'on a voulu chasser si souvent.
Cette tristesse revient comme au gré de ces vents.
Malgré l'obscurité qui frappe à notre porte brisée.
Mon âme vaincra-t-elle cet exil forcé?
Ma lumière se rallume et s'éteint encore.
Ma dureté n'aura pas malmené la mort.